Всю тысячу ночей, ты знаешь,
Лишь только о тебе мечтаю...
И что мне, глупой, с этим делать,
Тогда, как только с зорькой белой,
Отпускаю тебя, отпускаю...
Сотни рук, а мне понятна лишь твоя отныне...
Пульс — порог, и от него ведут пути...
Сто дорог, а вот моя лежит посередине...
Тон...