Прости меня, ведь смысла в этом нет.
Осколки звезд, так призрачны и ломки.
Что жизнь моя, свой выстроив сюжет,
Оставила в душе одни обломки.
Прости за то, что первой не была,
И ты не мне писал: "Люблю, родная",
Что сына я тебе не родила,
За то, что спит сейчас с тобой другая.
Прости за то, что я, назло судьбе,
Живу, одним тобой, тебя храня.
За то, что я пишу стихи тебе,
За то, что жду тебя, прости меня